Prolog

Eile! Eile war fehl am Platz. Keine Hast konnt’ er sich leisten.

Wenn er wollt’, dass es gelingt und nicht einige oder die meisten,

Sondern alle Worte saßen, sie das Verhältnis richtig maßen,

Dann musste er sich alle Zeit nehmen und nun Vers für Vers

Gedanken wiegen. Tröpfchenweise musste er sie präsentieren,

Um sie nach und nach zu größ’ren Strahlen bald zusamm’ zu fügen.

Wie sie dann als Quell entsprungen, weiter plätschern, nicht verstummen,

Strömen sie alsbald dahin, entfalten Ansicht, Satz und Sinn

Und werden sich vom Pergament lösen, steigen, sich erheben.

Sie werden bald den Raum erfüllen. Geschichte wird er hier nun weben.

Alles, was ihm widerfahren, er gelernt und ihn geformt:

Faden um Faden ausgesponnen, Vers um Vers und Satz für Satz.

Wenn es schließlich auserzählt, muss die Schrift die Kammer bedecken,

Den Boden, die Wände, die Decke, die Luft. Von jedem spitzen Bogen lacht,

Was er geschrieben, was er erlebt. Wenn alles auf den Punkt zustrebt,

Den Schlussstein, der dort sakrosankt, aus dem Rippengewölbe prangt,

Wird seine Erzählung sich ergießen und in das Becken darunter fließen.

Heilig, heiligst ist dieser Quell, das reinste Wasser unter der Sonn’:

Von hier aus nach Ausónien ergießt sich der Poésion.

Berühren seine eig’nen Verse und Poésions Wasser sich,

Entfaltet sich der höchste Zauber, zu dem ein Mensch im Stande ist:

Sein Fleisch wird Wort, sein Körper Stimme, die Knochen werden purer Wille.

Er transzendiert sich, um auf Erden noch vor dem Tod ein Geist zu werden.

Ein Wesen, das Geschichte ist, jeden Raum beliebig durchmisst,

Grenzen nicht hat, solange es strebt, und aus Sprache ganz besteht,

Um Stimme, Wille und Wort zu bleiben. Hier also beginnt er zu schreiben.